Слова убивают. Ранят человека; убивают душу. Вчера я была на похоронах одной такой души. Эту душу не ранили случайные слова; её убивали медленно и со вкусом, целенаправленно. Она сопротивлялась. Она хотела жить. Она плакала.
Я помогала ей. Возводила вокруг стены; строила зАмки; вешала замкИ на двери; щели забивала железом. Она должна была жить. Душа. Я молилась за неё. Но произошла ошибка. Ошиблась я. Я указала путь к душе другому человеку. Я сама сдала её. Я сама виновата.
Я видела блеск в глазах его, когда он с наслаждением резал душу на части. А я просто стояла и смотрела. Смотрала и не уходила. Слушала смех Его, Слышала стоны Её. А потом одна сидела с душой и слушала её последние рваные вздохи. Я уже не стала запирать на засовы все входы к ней. Это было бессмысленно. Она умирала. Ночью я проснулась от леденящего Душу холода. Её последние рывки, попытки встать хотя бы на колени. СМСка незнакомому человеку... Нет. Не помогло. Её больше нет. И вчера состоялись похороны. Я смеялась над Душой. Я смеялась над собой. И не слышала стоны... Душа умерла. А я даже не плакала. The busy have no time for tears. Я была занята. Я искала новые пути. Пути для бессмыслицы. Пути для смеха. Я смеюсь. Я их нашла. Мне больше не нужна душа. Я. Я убила её. Не ты. И не надейся. Ты был слишком слаб, чтоб воспользоваться теми дорогами, которые я открыла тебе, путями к Душе. Ты не смог; не понял; не увидел; не прочёл; не получил.
Думаешь, что теперь я всё ещё люблю тебя? Страдаю? Нет.
Ибо души у меня больше нет.